Caminar con bandera ciudadana en el laberinto panista

 

“En política, el relato siempre llega antes que el candidato.” Raúl Reyes Gálvez

Comienzo esta columna como casi siempre: con mi taza de café humeando sobre el escritorio, ese pequeño ritual que me recuerda que en política, como en el ajedrez, uno necesita claridad antes de mover la primera pieza. Y hoy observo a Pancho Domínguez Castro —el hijo, no el padre— caminar con una bandera ciudadana en medio de un laberinto azul que él mismo intenta reformular. No es poca cosa: ser “ciudadano” mientras se camina dentro del panismo queretano es, al mismo tiempo, una jugada de apertura y una provocación narrativa.

Aquí es donde el análisis político se vuelve un juego fino de semiótica, poder y cálculo temporal. Porque nadie “camina como ciudadano” dentro de una estructura partidista sin buscar algo más profundo: la legitimación simbólica que los partidos abandonaron hace años y que hoy la sociedad exige como pago mínimo para tolerar una candidatura.

La construcción del “candidato ciudadano”: una narrativa como dispositivo de poder

En teoría de narrativa política, un “candidato ciudadano” no nace; se fabrica. Requiere un relato con suficiente distancia del aparato partidista para proyectar frescura, pero con suficiente cercanía con el partido para no quedar huérfano. Esa es exactamente la operación discursiva que Pancho Domínguez Castro está intentando.

Su frase fundacional —“No vengo a heredar una historia; vengo a sembrar la mía”— revela la conciencia de su punto débil: el linaje. No se puede hablar de ciudadanía pura cuando se carga el apellido de un exgobernador que moldeó el PAN queretano con mano firme. Pero en el ajedrez político, no se juega negando las piezas, sino cómo las usas. Y Pancho lo sabe: la sombra del padre es activo, herida y escudo al mismo tiempo.

El hijo se presenta como “ciudadano” para reducir la sospecha de dinastía, pero también para posicionarse como el puente entre el PAN que algunos consideran cansado y la sociedad que ya no cree en las siglas. En la lógica gramsciana, intenta ocupar el espacio vacío que dejaron las narrativas partidistas tradicionales: la idea de renovación moral sin ruptura institucional.

Un jugador que se declara “ciudadano” dentro del PAN intenta capturar el centro del tablero: ese espacio simbólico donde conviven simpatizantes sin partido, jóvenes descreídos y sectores de clase media urbana que exigen futuro, no gratitud partidista.

Verde que te quiero verde: cuando el color es un mensaje político

El giro al verde no es estético; es estratégico.

En la narrativa política, los colores operan como frames emocionales. El verde es el color de la sostenibilidad, del futuro, del aire fresco, del “lo que viene”. Pancho lo usa como quien mueve un alfil hacia la diagonal larga del tablero: un movimiento que rompe la defensa rígida del azul panista tradicional.

Este cambio cromático le permite enviar varios mensajes simultáneos:

• No soy el PAN de siempre, aunque provengo de ahí.
• Busco otro ciclo, aunque respeto el anterior.
• Veo hacia el mañana, aunque me acompañe un apellido del ayer.

El verde lo separa suavemente del panismo doctrinario sin alienarlo. Es una jugada de doble función: diferenciarse sin confrontar, innovar sin negar, caminar sin romper.

Pero el riesgo está ahí: MC también compite con la bandera del futuro, del “nuevo ciudadano”, del voto joven. En un escenario saturado de colores optimistas, diferenciarse exige más que una paleta: exige relato, símbolo y constancia.

Caminar como relato: el dispositivo de legitimidad

En toda narrativa política seria, caminar no es un verbo: es un símbolo. Sugiere humildad, calle, contacto directo. El padre y el hijo repiten esta lógica con precisión quirúrgica.

• El padre recorre comunidades cada quince días, como el viejo estadista que volvió a la calle.
• El hijo anuncia que quiere “caminar” desde una diputación, que quiere arrancar su vida pública desde la gente, no desde el escritorio.

Caminar sin partido, aunque en realidad ambos estén profundamente anclados al PAN, es una jugada de framing. Lo importante no es la verdad literal, sino la verdad simbólica: “estamos donde está la gente, no donde se toman las fotos oficiales”.

A nivel de juego de poder, es un mecanismo de legitimación anticipada. En el tablero interno del PAN —un laberinto hoy dividido entre kuristas, anayistas, navaístas, feliferistas y exdominguistas— caminar es la jugada para no quedar atrapado en una sola caja.

Es la estrategia del caballo: moverse evitando las líneas rectas del aparato.

El laberinto panista: la partida más difícil

Si Pancho Domínguez Castro quiere ser candidato en 2027, el desafío no está fuera, sino dentro del PAN.

Y aquí conviene decirlo sin rodeos: el PAN queretano se ha vuelto un laberinto ideológico, personal y orgánico. Cada grupo empuja su propia narrativa de renovación, pero ninguno ha logrado capturar el relato hegemónico. En ese vacío, el “candidato ciudadano” gana atractivo.

El padre, distante del CEN pero cercano a la base, aporta una red territorial que ya conoce el juego. El hijo, en apariencia más libre, intenta articular algo que el PAN no ha resuelto: un proyecto generacional que no dependa del viejo orden.

Pero el laberinto tiene trampas:

• Si se pega demasiado al PAN, pierde credibilidad como “ciudadano”.
• Si se despega demasiado, pierde la maquinaria que lo puede llevar a la boleta.
• Si se apoya demasiado en la sombra del padre, queda como heredero.
• Si la niega, queda como ingrato o ingenuo.

Por eso su juego es tan delicado: cada movimiento debe equilibrar tres planos a la vez —identidad, independencia y respaldo— sin que ninguno lo devore.

Camino a 2027: el tablero real

De aquí a 2027, la competencia en Querétaro será un duelo narrativo: quién logre definir el marco emocional del electorado. Morena construirá el relato de “la transformación que ya llega”. MC insistirá en el “futuro disruptivo”. El PAN vendrá arrastrado por su propio desgaste.

Pancho Domínguez Castro apuesta a una narrativa híbrida:

ciudadano + apellido + futuro + PAN moderado.

Una combinación arriesgada pero potencialmente poderosa si logra ordenar el mensaje sin contradicciones.

El problema es que el tiempo se acorta y las piezas rivales ya están en movimiento. Y en política, como en ajedrez, un mal cálculo en la apertura puede condenar toda la partida.

Última escena

Mientras termino mi café, me queda claro que Pancho Domínguez Castro no es solo un joven aspirante: es un experimento narrativo dentro del panismo. Camina con bandera ciudadana, pero carga la estructura de un apellido pesado y un partido en crisis. Intenta ocupar el centro del tablero mientras el laberinto azul se reorganiza. Y su mayor desafío no será convencer al electorado, sino sobrevivir a la batalla interna del PAN queretano.

Porque en este juego del poder, el ciudadano avanza…

Y 2027 está ya moviendo sus piezas. Bienvenidos a los Juegos del Hambre político… pero con corcholatas, traiciones y pueblo de tributo.

☕️ 𝑳𝒂 𝑴𝒂𝒏̃𝒂𝒏𝒂 𝑪𝒂𝒇𝒆𝒕𝒆𝒓𝒂 𝒅𝒆𝒍 𝑷𝑨𝑵 𝒒𝒖𝒆 𝑫𝒆𝒔𝒑𝒆𝒓𝒕𝒐́ 𝑻𝒂𝒓𝒅𝒆 𝑬𝒍 𝒅𝒊́𝒂 𝒆𝒏 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒍 𝒂𝒓𝒐𝒎𝒂 𝒓𝒆𝒗𝒆𝒍𝒐́ 𝒒𝒖𝒆 𝒍𝒂 𝒄𝒂𝒔𝒂 𝒂𝒛𝒖𝒍 𝒉𝒖𝒆𝒍𝒆 𝒂 𝒊𝒏𝒄𝒆𝒏𝒅𝒊𝒐

Despierto con ese primer sorbo de café que quema la lengua y despierta más que un madruguete político. Hoy la cafetera italiana sonó distinta, como cuando el metal anuncia que algo se está reventando por dentro. Y mientras el vapor subía lento, pensé: el PAN anunció su relanzamiento sin alianzas como quien presume fuerza cuando en realidad tiene miedo. Un grito de autosuficiencia para disimular una verdad amarga: la tendencia electoral no perdona, y ellos van cuesta abajo sin frenos… y sin frijoles. La ironía que nadie quiso ver es que ese anuncio solo fue el silbido inicial de una cafetera que estaba a punto de escupir contradicciones.

El segundo trago llega con ese aroma intenso que avisa tormenta. Porque apenas salieron a decir “vamos solos”, cuando los números les recordaron que la realidad no se negocia. Y ahí, frente al espejo electoral, descubrieron la paradoja más absurda del momento: el PAN hoy busca alianza con MC… el mismo MC que se fortaleció con panistas despedidos, desplazados, humillados y sustituidos por priistas en esta administración. Es como invitar a la mesa al comensal al que tú mismo le quitaste la silla y corriste de la casa. MC no crece por novedad; crece por los que se fueron a cobrar facturas, por los que ya no quisieron aguantar soberbia ni desprecio. Esa es la ironía: el PAN necesita a quienes expulsó.

La tercera taza —esa que ya sabe a resistencia— viene cargada con el hartazgo ciudadano. Calles abiertas como heridas, baches que parecen trincheras, drenajes colapsados, impuestos y multas que no perdonan ni un respiro, y reglamentos tan autoritarios que ya hasta cantar podría ser un delito. Un gobierno que no confía en su gente jamás construye lealtad; construye miedo. Y hoy quienes deberían defenderlos se esconden detrás del escritorio mientras clausuran negocios con la frialdad mecánica de un burócrata sin alma. Perdieron la calle… porque nunca la escucharon.

El cuarto sorbo —el más duro— revela la fragilidad emocional del PAN. Tienen “acorazados” y “corcholatas” por todos lados, pero ninguna narrativa que emocione. Mucha tecnocracia, poco corazón. Creen que caminar la calle es tomarse la foto repartiendo despensas, cuando caminar la calle es oír el reclamo crudo del vecino que ya no les cree. Confunden nómina con estructura territorial, padrón de beneficiarios con militancia, soberbia con liderazgo. Y mientras la casa azul se llena de egos, sus exmilitantes lideran desde fuera, desde MC, desde donde hoy sí se sienten escuchados.

El último sorbo, el que sabe a verdad incómoda, confirma la encrucijada: si el PAN va solo, pierde Querétaro. Si va en alianza, entrega la capital a MC para intentar retener la gubernatura. Y aquí la paradoja final se sirve sola: para salvarse, el PAN tendrá que aliarse con el partido construido por los mismos panistas desplazados a los que traicionaron. Tendrán que pedir auxilio a quienes les cerraron la puerta, a quienes hoy vienen por sus facturas… y por su territorio. Hay ironías que huelen a café quemado; esta huele a desesperación.

Moraleja política —Sun Tzu puro

“El general que expulsa a sus mejores soldados prepara su propia derrota.”

El PAN dejó ir a quienes conocían la batalla y hoy debe suplicar alianza al ejército que formó, que ya esta  fuera de su campamento, que esta en MC. En política, como en la guerra, quien pierde a su propia tropa, pierde la guerra antes de librarla.

La guerra que se libra en la mente: Sun Tzu en tiempos de política rota

 

Hay libros que no envejecen, no porque hablen del futuro, sino porque descifran la anatomía del poder. El Arte de la Guerra, ese tratado breve y afilado, es uno de ellos. Uno lo relee y descubre que, detrás de cada frase, hay una advertencia para quienes creen que el presupuesto sustituye a la estrategia, que los espectaculares forman más votos que las ideas, y que la soberbia no deja huellas. ¡Cómo no! Si Sun Tzu fue el primer consultor político antes de que existiera la palabra “consultoría”. Entendió —quizá mejor que nadie— que toda batalla se define en la mente, no en el campo.

Hoy, cuando la arena política es una mezcla de barrio, redes sociales, traiciones silenciosas, IA predictiva y fuegos cruzados, la obra de Sun Tzu se convierte en un espejo incómodo. Ahí donde otros ven guerra, él ve cálculo. Donde otros ven fuerza, él ve vacíos. Donde otros ven enemigos, él ve errores.

La política empieza antes de la política

Sun Tzu inicia con “los cálculos iniciales”, un inventario frío de moral, terreno, liderazgo y clima. En lenguaje moderno: percepción, territorio, credibilidad y coyuntura. No es casual que lo coloque al inicio. Él sabía —y cualquiera que haya estado en un cuarto de guerra lo sabe también— que la contienda se gana antes de poner un pie en campaña.

Hoy, ese terreno previo incluye:

• el murmullo del barrio, donde la gente ya decidió quién le cae bien y quién le huele a soberbia;
• los grupos de WhatsApp, que difunden rumores como si fueran decretos;
• los algoritmos, que deciden qué mensaje vive y cuál muere.

Quien entra sin medir el terreno entra derrotado. Y lo digo con la memoria de muchas noches electorales: la derrota no llega de sorpresa, se cocina meses antes, en silencios que nadie quiere escuchar.

La narrativa: someter sin pelear

El capítulo 3 de Sun Tzu es una joya: la victoria suprema es derrotar sin combatir. En política, eso se llama narrativa. A veces lo explico así: si tú obligas al adversario a contestarte, ya lo venciste. Porque él juega en tu tablero, no en el suyo.

Una narrativa emocional bien planteada hace lo que ningún presupuesto puede lograr:

ordena la percepción, enmarca la realidad y convierte a un candidato cualquiera en una figura inevitable. Es el fuego sin llamarada. La guerra indirecta del capítulo 7. La sorpresa del capítulo 5.

De hecho, las campañas que triunfan no triunfan por tener más anuncios, sino por tener un relato que se mete en la conversación de la gente. Por eso vemos políticos que, sin un peso, arrasan; y otros que, con millones, solo hacen ruido.

La narrativa es el arma más barata y más letal del siglo XXI.

La soberbia: el enemigo que viene desde adentro

Sun Tzu advertía sobre los cinco fallos del general. En política moderna podríamos reducirlos a uno: la soberbia. Ese pequeño veneno que se disfraza de seguridad, que te hace creer que ya ganaste, que la gente no lo nota, que tu equipo está unido… cuando en realidad está fracturado desde hace meses.

La soberbia destruye liderazgos porque:

• rompe alianzas,
• provoca fuego amigo,
• cierra los oídos,
• y nubla el cálculo.

He visto candidatos que perdieron no por falta de votos, sino por exceso de ego. Como dice Sun Tzu, “un general temerario conduce al desastre”. En la política contemporánea, la temeridad no es ir al combate: es ignorar las señales del desgaste.

La guerra de guerrillas: del barrio a la nube

Si Sun Tzu escribiera hoy, dedicaría un capítulo entero a la micropolítica del barrio y otro al ciberespacio. Porque ambas son trincheras. Ambas son terreno. Ambas son decisivas.

En el barrio se forman los liderazgos orgánicos, esos que ningún influencer puede sustituir. Ahí se define si el político es “de la gente” o “de los de allá arriba”. Ahí se multiplica el prestigio… o se muere.

Pero la otra guerrilla —la digital— es igual o más feroz.

Es el territorio donde:

• un video mal grabado derriba reputaciones;
• un rumor anónimo incendia una estructura territorial;
• una IA genera narrativas completas en minutos;
• un bot simula un movimiento social que nunca existió.

La guerrilla moderna es híbrida. El barrio alimenta la red. La red alimenta el barrio. Y en medio, los estrategas tratamos de leer el humo, de anticipar el golpe, de interpretar patrones que cambian cada 24 horas.

La IA y los espías: el capítulo 13 reescrito

Sun Tzu cierra con la inteligencia. Y tiene lógica: quien sabe, vence. Hoy, esos “espías” no son soldados infiltrados, sino sistemas que analizan sentimientos, detectan fracturas, miden la temperatura emocional del electorado y anticipan tendencias.

La IA no decide el rumbo político, pero lo revela. Y eso incomoda.

Porque desnuda la narrativa débil.

Porque detecta la alianza que está por romperse.

Porque muestra que el enemigo no es el adversario, sino el desgaste interno.

La IA es el espía perfecto: silencioso, frío, insobornable.

Alianzas, rupturas y traiciones: maniobras invisibles

El capítulo 3 es contundente: atacar las alianzas del enemigo es más efectivo que atacar sus tropas. En el mundo político, eso significa fracturar coaliciones, desgastar lealtades y sembrar dudas internas.

No se trata de golpes espectaculares, sino de movimientos sutiles. Un comentario fuera de lugar. Un rumor bien sembrado. Un operador que cambia de bando. Una cena discreta. Un silencio calculado.

La política se maneja como el agua: adaptándose, infiltrándose, escurriéndose por las grietas del adversario.

Última escena

Hoy, en pleno 2025, la soberbia sigue siendo el enemigo más silencioso del poder. Los gobernantes/candidatos y sus equipos caminan como si nada se moviera bajo sus pies, sin ver que sus alianzas se resquebrajan, que sus ejércitos políticos están desmotivados, que la ciudadanía los mira con hartazgo por altos impuestos, multas y recargos, y que las colonias —esas que solo visitan en campaña— siguen con baches que parecen trincheras y drenajes colapsados que huelen a abandono.

Y aun así, despliegan fuego amigo, se sabotean entre ellos, rompen pactos y creen, con una fe casi religiosa, que van a ganar el 2027 solo porque dicen que van a ganarlo por sus encuestas a modo.

Sun Tzu lo advirtió hace siglos: la caída no llega desde afuera, sino desde dentro.

La guerra política —como la militar— no la gana quien más grita, ni quien más gasta, ni quien presume más fuerza.

La gana quien piensa.

Quien escucha.

Quien ve el terreno como es y no como quiere imaginarlo.

Ese es el mensaje eterno del viejo maestro chino:

la batalla del poder siempre empieza en la mente,

y la soberbia la pierde antes incluso de dar el primer paso.

☕️ Cuando el café revela lo que el poder ocultó: la caída del tío Richi

 

Hay mañanas en las que el cuerpo despierta antes que la mente y te avisa —sin necesidad de titulares ni mercados— que algo está por romperse. Tomas agua con una pizca de sal, agradeces al Creador y sales a caminar. El aire fresco te golpea como una verdad incómoda. Y al volver, cuando la cafetera italiana empieza a cantar y el primer hilo oscuro cae al fondo de la taza, escuchas ese mismo crujido dentro del país: el crujido de un imperio que por décadas caminó en puntas, sin rendir cuentas. Así suenan hoy Grupo Elektra y TV Azteca: tronidos secos, grietas a la vista, el eco de un gigante que por fin pierde el equilibrio.

Mientras el café se infla despacio y el aroma se hace denso, llegan los recuerdos. El tío Richi nunca jugó limpio, jugó con ventaja. Creció donde los reflectores brillaban más que las auditorías, donde el aplauso del gobierno valía más que cualquier regulación. Créditos impagables, pagos eternos por licuadoras que costaban el triple, un emporio mediático moldeando percepciones. Se vendía como “el hombre hecho a sí mismo”, pero todos sabían que su ascenso olía menos a mérito y más a opacidad tostada en sigilo. Era café caro, quemado, servido con una sonrisa que ocultaba las cuentas ocultas del sótano.

Pero ningún café aguanta tanto fuego sin amargarse. La crisis no empezó en México ni con un fallo de la Suprema Corte. Empezó en Estados Unidos, donde la deuda que nunca quiso pagar estalló en juicios, órdenes judiciales y multas millonarias. Como si la ley fuera optativa. Como si cruzar la frontera borrara obligaciones. Y ahí está lo más simbólico: ver al magnate que presumía independencia financiera pagar millones solo para evitar un destino que jamás imaginó: una celda. Ese fue el primer sorbo amargo que quebró su narrativa del intocable, como cuando bebes un espresso que sabes que el barista dejó olvidado en la máquina y ya no tiene alma ni aroma.

Luego vino el golpe que terminó de arruinar el sabor: el cierre de varios de sus casinos por investigaciones de lavado. Esos lugares que se vendían como entretenimiento y modernidad terminaron siendo parte de un entramado oscuro. Cuando un gobierno empieza a clausurar negocios, a seguir la ruta del efectivo y a abrir expedientes, es porque ya no siente miedo. Es como el joven barista que un día se atreve a decirle al cliente prepotente que no va a pasar adelante de nadie. Ese acto mínimo, casi silencioso, revela algo mayor: el equilibrio de poder se movió.

Mientras otros empresarios cuidaban impuestos, reputación y narrativa, el tío Richi prefirió ponerse la máscara del rebelde fiscal. Ese papel funcionó mientras el país tragaba resignación. Hoy lo hunde. La teoría del poder lo explica sin vueltas: ninguna hegemonía se sostiene solo con dinero; se sostiene con creencias compartidas. Y él perdió esa legitimidad intangible que lo protegía. Deudas aquí, deudas allá, multas para evitar prisión, casinos cerrados, fallos que lo obligan a pagar lo negado durante años… grano tras grano se preparó la mezcla que hoy lo ahoga. Cuando la sociedad decide que el gigante abusó, ningún mercado lo rescata.

Lo imagino desde una cafetería de barrio. En la esquina, la televisión vieja muestra la gráfica de Elektra descendiendo, como un corazón cansado. Una joven comenta: “Ahora sí le toca pagar”. Un señor, sin despegar la vista de su taza, murmura: “Ya era hora… a mí me cobraron una licuadora tres veces”. Esa conversación mínima, honesta, sin aspavientos, es donde se destila la verdad política de esta historia: la caída del imperio Salinas no es un accidente financiero, es un ajuste simbólico. Es el fin del poder que confundió astucia con impunidad, negocio con abuso, éxito con abuso tolerado.

Moraleja política —servida al fondo de la taza:

Maquiavelo advertía que el príncipe que depende solo del miedo y de la fortuna termina gobernando entre ruinas. Sun Tzu enseñaba que el general que desprecia al adversario y subestima el terreno pierde la guerra sin entender por qué. El tío Richi ignoró ambos principios. Despreció a su adversario verdadero —la ley— y subestimó el terreno social —la rabia silenciosa de millones. Hoy descubre lo que descubren todos los que creen que pueden comprar reputación: no hay fortuna suficiente para un alma sin aroma. Porque en la política, en los negocios y en la vida, tarde o temprano el agua clara separa el café genuino del simple olor a quemado.

☕️ 𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒍𝒆𝒇𝒆́𝒓𝒊𝒄𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒔𝒖𝒃𝒆, 𝒃𝒂𝒋𝒂 𝒚 𝒔𝒂𝒄𝒖𝒅𝒆 𝒂𝒍 𝒑𝒐𝒅𝒆𝒓

Despierto con ese aroma denso del café que anuncia tormenta. La cafetera italiana silba como si presintiera que algo se mueve en el aire político de Querétaro. Mientras la primera gota negra cae, pienso que el plebiscito sobre el teleférico no es solo una consulta de movilidad: es una sacudida simbólica al poder. Subirá y bajará como las góndolas que promete, pero lo que realmente se mueve no son los cables, sino las estructuras. Por primera vez, el ciudadano deja de mirar el espectáculo desde la grada y se atreve a tocar el escenario. El IEEQ, al aprobar esta consulta, no solo abrió una urna: abrió una grieta. Y de esas grietas, a veces, brotan revoluciones silenciosas.

El aroma del café me recuerda que toda buena infusión necesita equilibrio: agua, fuego y paciencia. Lo mismo ocurre con la democracia. Detrás de una pregunta aparentemente técnica —“¿Está usted de acuerdo con que el Ayuntamiento realice las gestiones para instalar un teleférico?”— se oculta un desafío emocional. El PAN, acostumbrado a gobernar desde la Corregidora sin pedir permiso, tendrá que compartir la cafetera con la ciudadanía. Y eso duele. Porque el poder, cuando lleva mucho tiempo solo en la cocina, se vuelve intolerante a otras manos. El plebiscito, más que un ejercicio participativo, es una terapia colectiva de desintoxicación democrática.

Mientras revuelvo el café, pienso en la calle: en Menchaca, en San José el Alto, en las colonias donde Morena y Movimiento Ciudadano ya hacen campaña sin decirlo. Allí, la política se huele distinto. El plebiscito se transformará en un ensayo general rumbo a 2027: una competencia de músculo, de relato y de calle. Morena usará el “No” para desgastar al gobierno; MC deberá buscar el “No” como bandera de futuro. El PAN, atrapado en su propio discurso de modernidad, enfrentará una ciudadanía que no se conforma con renders ni conferencias: quiere participar, preguntar, exigir. La verdadera obra no se construye con concreto, sino con confianza, y esa —en Querétaro— está agrietada.

El segundo sorbo me sabe amargo, como todo café cuando revela la verdad. El teleférico no solo conecta barrios: conecta clases, miradas, resentimientos y esperanzas. Une, o intenta unir, el Querétaro de los cafés boutique con el Querétaro que camina cerros para alcanzar el camión. Pero el peligro está en que el teleférico se convierta en símbolo de una modernidad que excluye. Porque si la consulta fracasa en su comunicación, si el gobierno no explica ni escucha, el proyecto puede caer antes de subir. Los fantasmas del 5 de Febrero y del Batán siguen ahí, recordando que cada obra impuesta sin diálogo se convierte en un monumento a la desconfianza.

El plebiscito será, en gran medida, una métrica del poder de movilización del regidor Fernando Avse Fernández, radical en sus posicionamientos contra la administración. Su ejército digital, disciplinado y estridente, prepara una ciberbatalla por el “No al teleférico”, dispuesto a enfrentar al equipo de Felifer, que tiene más presupuesto pero menos calle y poca escucha social. En esa arena virtual se librará una guerra simbólica entre el poder institucional y la insurgencia digital, entre la estructura y la emoción, entre los recursos y el relato.

Y cierro el café con dos reflexiones de esas que solo se entienden entre trago y trago: la primera; El fantasma del Batán, persigue al PAN. La segunda; el plebiscito no se ganará en los folletos ni en los foros, sino en la narrativa. En cómo se cuente, en quién escuche, en cómo se miren los ojos del norte y del sur de esta ciudad dividida. Si el Ayuntamiento quiere que el teleférico suba, primero debe bajar: al barrio, al diálogo, al terreno.

Moraleja política:

En la guerra del poder, como en el arte del café, no gana quien más recursos tiene, sino quien mejor conoce el fuego. Maquiavelo advertía que el príncipe que gobierna desde la altura termina sin ver al pueblo que sostiene su trono. Sun Tzu completaría la lección: “El que domina el terreno, domina la batalla.” En Querétaro, ese terreno no son los cerros ni las góndolas: es la confianza. Quien conquiste la confianza, gobernará el futuro. ☕️

☕ 𝑴𝒂𝒏̃𝒂𝒏𝒂 𝒄𝒂𝒇𝒆𝒕𝒆𝒓𝒂: 𝑬𝒍 𝑷𝑨𝑵 𝒆𝒏 𝑸𝒖𝒆𝒓𝒆́𝒕𝒂𝒓𝒐 — 𝑫𝒆 𝒍𝒂 𝑬𝒖𝒇𝒐𝒓𝒊𝒂 𝑨𝒛𝒖𝒍 𝒂 𝒍𝒂 𝒕𝒓𝒊𝒔𝒕𝒆𝒛𝒂 𝑷𝒓𝒊𝒂𝒏𝒊𝒔𝒕𝒂

 

Amanece y el ritual es el mismo: un vaso de agua con una pizca de sal, la caminata breve que despeja las sombras, y el sonido inconfundible de la cafetera italiana soltando su primer suspiro. Ese aroma a café recién hecho se parece mucho a la nostalgia del PAN queretano: fuerte al principio, pero que se desvanece en el aire cuando falta fuego y sobra rutina. Hubo un tiempo en que el azul representaba convicción, comunidad, doctrina. Hoy, su sabor es agrio, como un café recalentado. Lo que alguna vez fue un movimiento de principios se ha vuelto una franquicia de intereses, donde el cálculo suplanta a la mística. En palabras de Maquiavelo, el príncipe que se deja gobernar por sus cortesanos termina prisionero de su propia corte. Y eso, precisamente, le pasa al PAN: el partido de la alternancia se volvió rehén del poder que juró disputar.

El segundo sorbo me obliga a mirar atrás. En 2019, Pancho Domínguez orquestaba su ejército político con disciplina prusiana. La consigna era teñir Querétaro de azul y entregar la plaza a su candidato Kuri. Y lo logró. Pero en política, el éxito sin liderazgo político es preludio de decadencia. Aquel enjambre de operadores disciplinados se desbandó con el tiempo, convertidos en operadores del voto sin rumbo: algunos hoy trabajan en Morena por falta de espacios, otros caminan rumbo a Movimiento Ciudadano o a la oposición. Como advertía Gramsci, cuando el viejo orden no termina de morir y el nuevo aún no nace, emergen las crisis políticas. Y en Querétaro, esa crisis viste camisa azul, pero piensa como priísta reciclado. El antipriismo moral panista se transformó en un prianismo cínico. Lo que era convicción se volvió conveniencia. Donde antes había lucha, hoy hay nómina.

El café se enfría, y con él la disciplina interna. Las reuniones prianistas son hoy un coro desafinado de ambiciones: diez precandidatos peleando por un padrón de militantes y electores menguante, operadores azules despedidos por el propio gobierno panista que debería cohesionarlos, y un presidente estatal que administra ruinas con sonrisa de burócrata. Martín Arango repite que no irán con el PRI en 2027, pero el panismo institucional está hoy habitado por ellos. En el fondo los panistas históricos saben que la traición ya ocurrió. Además, el fuego amigo que Felifer Macías dirige contra Nava y, otras veces, contra los exalcaldes panistas es el síntoma más claro de una fractura moral: el ego sustituyó al proyecto. Sin rotación de élites —como advertía Pareto— el poder se pudre en su propio caldo. Y lo que antes fue liderazgo se volvió autocomplacencia. El azul dejó de ser esperanza para volverse el color de una tristeza cívica.

Hay algo casi poético —y doloroso— en recorrer hoy las calles de Querétaro: las placas nuevas que encarecen la vida, las multas que castigan, el 5 de Febrero sin rumbo, la deuda pública y los impuestos que crecen sin explicación. Todo eso se siente en el aire, como ese café que se quema por descuido. El gobierno tecnócrata de Kuri habla de cifras, no de sueños. Su narrativa ya no conmueve, porque olvidó el alma. Cardoso lo llamó “modernización periférica”: crecer sin incluir. Y ahí está la falla estructural del panismo queretano. Hablan de progreso, pero gobiernan sin pueblo. Mientras tanto, Morena y Movimiento Ciudadano hacen lo que el PAN dejó de hacer: caminar, escuchar, emocionar. El tablero político cambió y el viejo jugador sigue leyendo manuales priistas de 1991.

El último trago deja un sabor amargo, pero también una enseñanza. Las alianzas no se sostienen con discursos, sino con confianza. El prianismo fue un injerto mal hecho: un trasplante que el cuerpo social está rechazando. Si el PAN no vuelve a su raíz ciudadana —la del mérito, la ética y la comunidad—, 2027 lo encontrará reducido a un recuerdo, una sigla que alguna vez significó algo. Sun Tzu decía que el general que no conoce el terreno está perdido antes de empezar la batalla. En Querétaro, el PAN ha confundido el mapa con el territorio. Y en política, quien no escucha al pueblo termina gobernando solo entre los ecos de su pasado.

☕ Moraleja política:

En política, la virtud del líder no está en resistirse al cambio, sino en dominarlo. El príncipe que confía en su linaje o en sus aliados, pero olvida conquistar de nuevo la voluntad de su pueblo, pierde primero la autoridad y después el poder. El PAN creyó que la lealtad era eterna y que el gobierno era herencia; no entendió que la fortuna —como la política— se inclina solo ante quien tiene el valor de reinventarse. En Querétaro, la lección es clara: quien no gobierna con virtud termina siendo gobernado por su propia soberbia.